Un jour, il y a déjà pas mal de temps, je suis né. C’est certainement la seule chose logique que j’ai pu faire et encore aujourd’hui, je ne le regrette pas.
Puis, j’ai commencé à faire des choses absurdes…
A dix sept ans, j’ai annoncé froidement à ma famille éplorée que je deviendrai dessinateur ou écrivain. Ma mère ne s’en est toujours pas remise…
A cinquante ans, j’ai enfin réussi à peindre mon premier tableau.
A cinquante et un ans, j’ai enfin réussi à écrire un texte qui tienne à peu près debout.
Quelquefois sur un festival, dans une exposition, une personne s’approche de moi.
Elle regarde à gauche, à droite, et se penchant, d’un air entendu…
– Mais, votre VRAI métier, c’est quoi ?
Eh bien savez-vous, c’est pour ça que l’on est artiste !
